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“ Camminare per le montagne è uno sciocco piacere » disse il Baiai Lama a Heinrich Harrer nel film Sette anni in Tibet. Il Compassionevole, l'Oceano di saggezza è in grado di scendere in se stesso e di uscire dalla nostra prigione materiale e morale senza bisogno di salire, di faticare. Ma noi che viviamo in città, che mangiamo senza fame e beviamo senza sete, che ci stanchiamo senza che il corpo fatichi, che rincorriamo il nostro tempo senza raggiungerlo mai, abbiamo bisogno di riprenderci le nostre vite, di trovare una strada che ci riporti al centro di noi stessi. Quando si ha, come noi, una tale sicurezza materiale da non temere più di tanto per il futuro, quando non ci si domanda cosa succederà la settimana prossima, quando si ha sempre di che vivere e non si sa più per cosa, si forma intorno a noi una prigione senza confini, da cui è difficile fuggire. 
   Una delle vie maestre, la più faticosa e feconda, è quella che conduce alle terre alte. Guai a perdere il bene della montagna e della natura, volgere le spalle alla sua verità profonda. È fatta di bellezza, di fatica, di solitudine e silenzio: valori poco alla moda, che aiutano a vivere. Il vero isolamento, quello che ci fa sentire soli, non è una condizione fisica, è uno stato morale. È rimanere fra gente insulsa e compiere azioni insignificanti, è produrre cose inutili che mortificano la nostra

vita e la svuotano di senso.
  

La montagna, in tempi di carestia fisica (di aria, di acqua, di terra) e spirituale (etica ed estetica), è una delle ultime risorse per salvare il pianeta e le speranze dell'uomo. Frequentare la natura e le terre alte è un modo fondamentale per ritrovare dignità, poesia, contemplazione, senso dell'eroismo. Ciò che di buono, insomma, si agita di tanto in tanto nel nostro animo. 
 

  La montagna siamo noi, la nostra parte più nascosta, preziosa e vitale. Come il duende, il demone della creatività descritto da Federico Garcia Lorca in un saggio immortale, non è tecnica, non è fantasia, non è intelligenza. Non è solo questo. La montagna ci solleva e ci fa patire, ci trafigge nel profondo, ci scuote e infine ci lascia muti. È una forza istintiva e potentissima, inesprimibile, "che sorge dalle più segrete stanze del nostro sangue" dice García Lorca. È un grumo dionisiaco che contiene gioia e dolore, solitudine e amicizia, canto e silenzio, vento, ghiaccio e sole splendente. È trasalimento, è un potere misterioso che brucia il sangue e prosciuga. È una ferita inguaribile,

attraverso la quale scorre il nostro sangue più puro “

Carlo Grande – Terre alte. Il libro della montagna

La mia Itaca

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Sei arrivato con la forza di un uragano nella mia bella vita ordinata, sconvolgendo la mia anima nei suoi recessi più profondi, sei arrivato con la dolcezza di un sussurro fra le pieghe della mia pelle assetata, sei arrivato e sei restato, per un tempo interminabile, fra sogno e realtà, paura ed estasi, sussurri e lacrime di sangue.

Ti ho trattenuto con prepotenza, ancorandomi alla tua presenza come un naufrago alla riva, incapace di esistere altrimenti, costruendo giorno dopo giorno la mia prigione intorno a briciole d’amore, ti ho voluto con disperazione, rabbia, sottomissione. Ti ho voluto e ti ho perso, lungo lo scivolare del tempo che porta con sé altri orizzonti, desideri repressi, bagliori di una vita illuminata dal sole, scampoli di altre libertà, diverse ma ugualmente essenziali. E mentre tu andavi verso altre mete, io percorrevo il baratro della negazione, dell’affetto violato, delle promesse deluse.

Tempo in bilico fra vuoti di esistenza e volontà disperata di rinascere. Di rinascere oltre, oltre gli altri, oltre l’amore, oltre l’amicizia, di rinascere fuori, cercando altre dimensioni, di rinascere dentro, in un tempo senza fretta di arrivare, perché la mia Itaca era già dentro di me, dovevo solo cercarla, perché Itaca sono io.

La mia Itaca non ha pareti domestiche, né tavole apparecchiate, la mia Itaca è sulla strada acciottolata che si svolge davanti ai miei occhi e corre incontro alla valle; le sue pietre parlano di carri carichi di speranza e del loro andare lento, il silenzio rotto solo dallo stridore delle ruote e dallo zoccolio dei muli.

La mia Itaca non ha recinzioni, né guardie ai cancelli, la mia Itaca è nelle colline che mi circondano, con i campi nudi, e le sommità rotonde ed assolate rotte solo dalle folte chiome, pennellate di colore sulla terra cruda.

La mia Itaca non ha fondamenta, né ancore nei porti, la mia Itaca è nello scorrere impetuoso delle acque sotto di me, il loro fragore è una nenia antica, un racconto infinito che sussurra di bisogni ancestrali e antiche passioni, di odi e vendette, amori dovuti e amori rubati, diversi ma sempre uguali nella loro incontenibile pressione.

Guardo le acque trasparenti riflettere il mio volto disteso nella leggerezza di un’essenza nuova, con la quale percorrerò strade già percorse, e viaggerò su nuove strade, non più polvere nella polvere, ma realtà sospesa fra terra e cielo, libera dal bisogno del dare e del ricevere, affrancata dalla pressione del futuro, perché nella vita non c’è meta, perché la vita stessa è la meta.

Guardo le acque trasparenti riflettere il tuo volto che torna a cercarmi di nuovo, con il sorriso fragile di un bambino, deluso da libertà che non fanno volare, arido di tenerezza, assetato di vita vera. Ti vedo, ma non posso restare, è ora che io vada di nuovo sulla strada, con i miei occhi aperti sul mondo, nella pienezza del mio tempo.

Alfia Cardoni